Hullanak mind egymás után a csillagok az égről,
A magasban sok sportikon bizonyosan szédül,
Pár hete Lance Amstrong-ot dobta le a nyereg,
Most meg Oscar Pistorius ki szégyenpadon remeg.
Véletlenül lelőtte a szép kis modell csaját,
Lehet unta már a lányka szép és szőke haját,
Állítólag baleset volt, hogy elsült a puska,
Azt hitte, hogy betörő a párductestű fruska.
Fura balszerencse jár most a sportolók körül,
Ennek csak a bulvársajtó lehet az, ki örül,
A potyogó csillagokról jókat lehet írni,
Kedves sporcsillagocskák, kezdhettek hát félni.
Schumaher-ről kiderülhet egy két hónap múlva,
Hogy az olajszőkítés, mi felvitte csúcsra,
Az Alonso skizofrén, és két évet ült sitten,
Vettel-nek meg igazából még jogsija sincsen.
Messi a spanyolajkú nem kapura játszik,
Hanem bevarrt bőrlabdában tán kokaint szállít,
A Federer ütőjében turbó rugó lapul,
Azért ütött a Nadalnak fonákot oly vadul.
Beckham úr az asszonykával lebukik majd egyszer,
Hogy a parfümük nem illat, hanem vegyi fegyver,
A Dakaron rakétákat csempészett a győztes,
A kosárlabda NB1-ben meg abszintot főztek.
Phelps bizonyos delfinvérrel tuningolja magát,
Kaszparov meg egy PC-vel cserélte ki agyát,
Tiger Woods meg igazából nem egy néger férfi,
Hanem egy kiéheztetett, szikár stájer néni.
Bulvárhírek úgy teremnek mint a fű a réten,
És nincs az a tehetség, siker, tudás, érdem,
Amit ki nem kezd, ha egyszer rosszat írnak róla,
S a bálványozott sztárból, senki lesz egy szóra.
